[AlexVilord]

Я люблю её святые мощи.
Каждый год, лишь наступает май,
мумия моей нетленной тёщи
охраняет дачный урожай.
-----
Много в жизни неудач и бед.
У меня ж - сплошные неурядицы!
Даже в самолётах на обед
мне от куриц достаются задницы.

-----
Муж пришёл. Сижу в шкафу дубовом.
И вдыхаю запах нафталина.
Спросит вечером жена сурово:
- Чем так пахнет от тебя, скотина?
-----
Эх, жизнь моя, жестянка
Да ну ее в болото.
До часу ночи пьянка,
До полшестого рвота.

-----
Здравствуй, дедушка Мороз!
Я тебе сломаю нос!
У меня с твоих подарков
Пятый день уже понос…

-----
Бывает, проснешься как птица,
Крылатой пружиной на взводе.
И хочется жить и трудиться,
Но, к завтраку, это проходит.

[ezup]

Барановский Леонид
ЧЕТВЕРОСТИШЬЯ

* * *

Коль предначертаны глубины
иные, я шагну в провал…
Остаться б в памяти любимых,
а большего нам Бог не дал.

* * *

Что море слёз, что крови – по колено.
Нас отливали и ваяли так.
А где-то ведь сидит болван Родена
и думает, и думает… Дурак!

* * *

Впервые не нарушу правил
и совесть Богом назову…
А кто-то скажет, это дьявол,
с которым я всю жизнь живу.

* * *

Когда под кожей вспыхивает зуд,
нам кажется, меняем мы натуру,
но вновь и вновь змея меняет шкуру,
а крылья не растут и не растут.

* * *

Вся душа истрепалась до дыр,
да не это страшнее всего:
зашвырнули меня в этот мир
и забыли сказать – для чего.

* * *

Я школьные науки перерос,
лишь только с арифметикой не свыкся.
Ещё бы! Сколько лет и сколько вёрст
прошли за гранью разума и смысла...

* * *

Оглянешься – сзади сплошные невзгоды,
но память упрямо бредёт в те края,
туда, где прошли мои лучшие годы,
туда, где покоится юность моя.

* * *

День всё меньше и меньше, а ночь прибывает...
Мрак Судьбы на тебя не упал...
Ты красива и счастлива – так не бывает?
Я и сам до тебя так считал.

* * *

Да хоть порви мою аорту,
я, умирая и любя,
скажу спасибо даже черту:
он мне, он МНЕ! послал тебя.

* * *

Я такой не вынесу разлуки,
я над ней, увы, совсем не властен.
Если ты, любовь, – вот эти муки,
то какое, на хрен, это счастье?

* * *

Нас калили особой закалкой,
доброта нам теперь не пустяк:
человека зарезать не жалко,
а собаку ударить – никак.

* * *

Не надо о дорогах пройденных...
Да зарастёт травой мой след.
Броня души и так в пробоинах,
на ней живого места нет...